Girassóis

Um campo. Cheio de girassóis. Estende-se na vastidão da terra, em direção ao sol, procurando a luz. Todos estão voltados para aquele que ilumina. Dentro da claridade, da infinita, esplendorosa claridade caminho na estrada amarela, lá no final há uma casinha, um lugar de paz. Quando olho para cima, não há nuvens, uma borboleta com asas arfando, delicadamente passa perto dos olhos, com cores serenas, suavizando o ar. Uma criança corre por entre a vegetação, seu vestido branco levanta um pouco quando o vento sopra, ela dança uma música que faz nascer novos girassóis:

Nascem flores na terra, a luz deve voltar a reinar, tudo que é escuro se vá, e o sol reine majestosamente nesse lugar.

Ela canta em iídiche, uma antiga língua judaica asquenazi, sua voz traz a vida em um bosque ressequido. A criança senta no chão e começa a desenhar um dos girassóis, ela acredita firmemente que se desenhar o girassol, aquele campo nunca ficará esquecido na memória.